«Андрей, я Анна. Твой сын Максим, он – твой фанат, он ждет тебя у входа. У него твои глаза». Я выронил трубку и засмеялся сухо, зло, как псих. Сын. У меня сын. Твою мать! На выходе я увидел его. Пацан сидел на скамейке, рядом с охранником, и ковырял носком кроссовка землю. А в руках – старый, потрепанный футбольный мяч. Я сжал ключи от своей тачки, как будто они меня заземляли, что ли. Мелкий пацан лет шести смотрел на меня как на божество. Что ему сказать? Я лучший нападающий страны, умел забивать голы, умел обхаживать моделей, умел врать агенту и журналистам. Но что делать с ребенком-подкидышем, из-за которого я теперь точно попрощаюсь с высшей лигой? Этому меня не учили.

Арендую няню для холостяка (футболиста)