Сады, которые мы выжгли

Они познакомились в мае. Через три дня он назвал её своей. Через месяц - начал отдалять от всех. Он дарил подарки, которые становились символами её нового положения. Он произносил слова, которые звучали как забота, но пахли контролем. Она верила, что это - любовь. Что её избрали. Что эта стремительность - знак судьбы. Он строил для неё мир из обрывков своего рабочего дня и её ожиданий. Мир, в котором постепенно не осталось места ни для друзей, ни для прежней себя. Мир, похожий на дом с разбитыми окнами, где так удобно было винить во всем себя и благодарить его за терпение. Только спустя годы, выбравшись на свободу и оглянувшись, она увидит правду: фасад той любви давно обвалился, а дверь, в которую она стучалась все это время, вела в никуда. Потому что он ушёл из этого дома первым. Оставив её одну - прощаться с призраками и собирать осколки собственной личности. Это история не о любви. Это история о долгом и болезненном прощании с собой под звуки чужих слов, принятых за правду.