Путь, которого нет. Часть 1

У каждого свои Гималаи

Мира Ананд

Редактор Владимир Сергеевич Малышев

Дизайнер обложки Светлана Геннадиевна Помыткина

ISBN 978-5-0070-4041-9 (т. 1)

ISBN 978-5-0070-4042-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог. Пути, которые нас выбирают

Когда твой Путь тебя находит,

И ты чувствуешь его…

из к/ф «Бог Богов: Махадев»

В чем смысл жизни? Зачем я пришла в этот мир?

Я прекрасно помню момент, когда этот вопрос впервые обрушился на меня. Мне было пять лет.

Я лежала в кроватке круглосуточного детского сада. За окном шелестели деревья, отбрасывая причудливые тени на потолок спальни. Мои родители работали на секретном военном заводе — работали много, тяжело, по графику, который не оставлял места для ежедневных сказок на ночь. Я сама, с недетской серьезностью, выбрала ночевки в саду, чтобы не мучить маму ранними подъемами и тряской в трамвае.

Но в ту ночь мне было не до сна. Я смотрела на игру теней и чувствовала, как детский ум закипает от ужаса бессмысленности.

«Зачем? — думала я. — Я родилась, чтобы ждать родителей? Родители — чтобы работать? Бабушки — чтобы болеть и умирать?»

Этот конвейер жизни казался мне чудовищной ошибкой. Я искала логику, лазейку, смысл… Но сон оказался милосерднее и накрыл меня своим одеялом раньше, чем я нашла ответ.

Вопрос ушел на дно подсознания. Он спал там двадцать восемь лет.

Всплыл он внезапно. Мне было тридцать три.

Мы с мамой пришли на переговорный пункт. Эпоха мобильных еще не наступила, и мир висел на телефонных проводах. Шум, очереди, ожидание вызова.

В зал вошла женщина с внуком. Малышу было года три, не больше. Пока бабушка платила в кассе, мальчик направился прямо ко мне.

Он положил ладошки мне на колени и заглянул в глаза. В его взгляде была бездна.

— Привет! — сказал он.

— Привет! — ответила я.

— Ты откуда?

Вопрос прозвучал как выстрел.

Мой взрослый ум — ум педагога, матери, жены — начал лихорадочно перебирать варианты: «Из дома… С работы… Из города Н…».

Но я вдруг вспомнила один факт из своей биографии. В моем свидетельстве о рождении местом появления на свет значился не город, не роддом, а «Поезд». Мама родила меня в пути, под стук колес. Может быть, поэтому моя душа никогда не знала покоя?

Я поняла, что все ответы про адреса и прописки — ложь.

— Из Дома… — тихо ответила я, и это была единственная правда.

— Я тоже! — радостно выдохнул малыш.

В тот момент переговорный пункт исчез. Мы с ним были двумя странниками, встретившимися на перекрестке миров. Мы оба знали, что этот «Дом» не имеет почтового индекса.

Так я получила свой первый урок.

Всю жизнь я куда-то ехала. Три школы, переезды, поиск лучшей жизни.

— Ты откуда?

— Я отовсюду.

— Где ты живешь?

— Везде.

— Кто ты?

— Я та, кто я есть.

Это и есть мой Путь. Путь, которого нет на карте.

Не я выбрала его. Он выбрал меня. Он дал мне Учителя, лишенного физической формы. Он вручил компас. Он посылал проводников и ставил подножки, чтобы я научилась вставать.

Пока, наконец, путеводная нить Ариадны не выскользнула из моих рук, и я не поняла: идти больше некуда.

Всё, что я искала, уже здесь.

Глава 1.Голос на рассвете

Самая надежная опора,

Это безопорность.

Всё началось задолго до того, как я написала первую строчку. Люди часто говорили мне: «Тебе надо писать книги!», а я лишь отмахивалась с улыбкой. Разве у меня есть что сказать миру?

Но Вселенная не умеет шептать, если мы не слушаем. Она начинает кричать.

Самый первый и яркий крик прозвучал в душную летнюю ночь накануне выпускных госэкзаменов. Студенческое общежитие спало. Мои соседки, Наташа и Валя, уже видели десятый сон, уверенные в завтрашнем успехе. А я лежала в темноте, и липкий страх сжимал горло. Интуиция — мой верный помощник — не давала покоя. Казалось, я что-то упустила. Что-то важное.

Учебники были разбросаны по кровати, как баррикады. Я листала конспекты до ряби в глазах, пока усталость не утянула меня в тяжелое, тревожное забытье.

…Рассвет пришел внезапно. Или это был не рассвет?

Я почувствовала, как теплый луч коснулся ресниц. Открывать глаза не хотелось, но ощущение присутствия в комнате было настолько явным, что игнорировать его было невозможно.

И тут, в абсолютной тишине моего разума, прозвучал Голос. Он был мягким, мужским, но в нем звучала сталь абсолютного знания:

— Ты готова. Ты знаешь всё. Кроме последнего вопроса в списке.

Я резко села на кровати. Сердце колотилось. В комнате стоял серый предрассветный сумрак. Девочки спали. Тишина. Только птицы за окном начинали робкую перекличку.

— Что это было? — прошептала я. — Сон?

Но Голос продолжил, игнорируя мое замешательство:

— Транспозиция в русском языке.

Я замерла. Этого термина не было в моих лекциях. Дрожащей рукой я потянулась к списку экзаменационных вопросов. Глаза лихорадочно бегали по строчкам, пока не уперлись в самый конец листа. Вот он. Последний. «Явление транспозиции…»

Внутри всё похолодело. Карандашная пометка моей рукой гласила: «Лекций не было. Читать в учебнике, стр. 132».

В висках застучало. Я схватила учебник. Страница 132.

Параграф был крошечным. Речь шла о словах-хамелеонах, которые меняют свою суть в зависимости от контекста: «рабочий» как прилагательное и «рабочий» как существительное. Я читала жадно, впитывая каждое слово, словно это был захватывающий детектив, а не сухая теория.

Едва я закончила, первые лучи солнца залили комнату. Соседки зашевелились.

— Ты чего в такую рань в учебник вцепилась? — зевнула Валя.

— Мне приснился сон… — начала я, и, захлебываясь от волнения, пересказала им всё: Голос, страницу, правило транспозиции.

Они хохотали.

— Ну ты даешь, лекции во сне читаешь! Спасибо за ликбез к чаю!

Мы шли в институт смеясь, дружной тройкой, как и все пять лет учебы. Но когда я вошла в аудиторию и потянула билет, смех застрял у меня в горле.

Я назвала номер билета. Председатель комиссии кивнул. Я прочла первый вопрос вслух:

— Явление транспозиции в русском языке.

В аудитории повисла звенящая тишина.

Я услышала, как за моей спиной судорожно вздохнула Валя. Боковым зрением я поймала взгляд Наташи — в нем смешались ужас и священный трепет.

— Я могу ответить без подготовки, — мой голос звучал твердо, хотя колени дрожали.

Комиссия оживилась. Я говорила легко, цитируя те самые строки, что прочла на рассвете.

«Отлично». Красный диплом. Триумф.

Но мне потребовались годы, чтобы понять: тот экзамен был не проверкой знаний. Это была проверка связи.

Той ночью Путь впервые постучал в мою дверь.

После были годы обычной жизни. Я пыталась быть «нормальной» женщиной. Любить, выходить замуж, рожать детей, работать без выходных, переживать предательства и искать счастье в быту. Но этот замкнутый круг «дом-работа-дом» выматывал душу.

Внутри меня росла пустота. И всё чаще тот же внутренний голос, что спас меня на экзамене, задавал теперь другой, куда более сложный вопрос:

«Кто ты?»

Казалось, я нашла ответ.

Шли годы. Я построила свою крепость. Любимый муж — мой друг, брат, отец и наставник в одном лице. Заботливые дети. Интересная работа. Мы много путешествовали, строили дом, планировали старость. Я думала, что так будет всегда. Я думала, что я — это «Мы».

Но у Вселенной были другие планы.

Пандемия. Это слово, разделившее мир на «до» и «после», ворвалось в нашу идиллию и разрушило её в один миг.

Он ушел скоропостижно. В разгар планов, посреди недописанной главы нашей общей книги.

Мой мир не просто пошатнулся — он рухнул. Исчез фундамент.

Боль утраты была не просто эмоцией, она была физической. Она жгла изнутри, выедая душу.

Где-то я читала мудрую фразу: «Главная задача любви — успеть набыться вместе».

Я не успела. Двадцати лет оказалось преступно мало. Я не набылась. Я не насмотрелась. Я не надышалась им.

Наш дом превратился в музей памяти. Каждая дверная ручка хранила тепло его ладони. Каждый гвоздь, заботливо вбитый им в стену, кричал об его отсутствии. Вещи были на месте, а жизнь ушла.

От этой звенящей тишины хотелось бежать. Бежать на край света, лишь бы не слышать эхо собственных шагов в пустом коридоре.

Меня держал только один якорь. Младшая дочь.

Ей было шестнадцать. Возраст, когда мир должен быть огромным и ярким, а не черным от траура. Она потеряла отца. А глядя на меня — почерневшую, рыдающую ночами в подушку, — она теряла и мать.

Однажды ночью, когда я снова беззвучно кричала его имя в темное небо, я задала себе вопрос. Жестокий вопрос:

«Что ты даешь ребенку? Ты должна быть крылом, а ты стала камнем на её шее. Ей нужно поступать в институт, ей нужно верить в любовь. А во что она поверит, глядя на твои руины?»

Я лежала в темноте, раздавленная чувством вины и одиночеством.

— Я не могу… — прошептала я в пустоту. — У меня больше нет сил. Я потеряла свою опору. Вокруг меня — никого. Только дыра.

И вдруг, впервые за много лет, Тишина ответила мне.

Тот самый Голос. Спокойный, уверенный, знакомый с юности. Он прозвучал не снаружи, а внутри, в самом центре моей боли:

— Ты звала?

— Да… — выдохнула я сквозь слезы. — Я потеряла опору. Вокруг одна пустота.

Голос помолчал секунду, а затем произнес фразу, которая перевернула всё:

— Тогда пусть Пустота станет тебе опорой.

Голос умолк. А я до утра смотрела в потолок, чувствуя, как внутри происходит сдвиг тектонических плит.

Опереться на пустоту? Перестать цепляться за прошлое, которого нет, и за будущее, которого еще нет?

Довольно страданий. Пора возвращаться к Себе.

Если бы я знала тогда, что Бог уже бережно взял меня за руку… Если бы я знала, что «Край Света», куда я так хотела сбежать, уже ждет меня. И что именно там, в ледяной пустоте Гималаев, я найду ту самую опору, о которой сказал Голос.

Я купила билет.

Индия ждала.

Глава 2. Танец Шивы

«Если вы хотите войти в следующий момент совершенно новым существом, Шива — это ваш путь».

Шива Пурана

Борт Москва-Дели прорезал облака и начал снижение. Внизу, в дымке жары и смога, просыпалась древняя Бхарата.

В этот раз наша цель была амбициозной — Исток. Мы летели, чтобы пройти паломнической тропой к Гомуку, ледяному сердцу Ганги в Гималаях. Тропа открыта лишь два месяца в году — в мае и сентябре. Сейчас был май. Календарь совпал с желанием, а желание — с возможностью.

Наш проводник Говинд, профессиональный гид и переводчик, уверял, что маршрут доступен даже детям. Это было важно, ведь рядом со мной, прижавшись носом к иллюминатору, сидел восьмилетний Ваня. Говинд сам никогда не был у Истока, но его глаза горели той же мечтой, что и у нас.

Однако Индия решила проверить нас на прочность еще до того, как наши ноги коснулись её земли.

Всё пошло не по плану еще в Москве. Задержка рейса на шесть часов, поломка самолета, ночь в аэропорту… Мы вылетели тогда, когда по расписанию должны были уже приземляться.

Говинд был на грани нервного срыва. Его безупречный план рушился, как карточный домик: билеты на поезда сгорали, брони в отелях аннулировались. Он лихорадочно тыкал пальцами в экран смартфона, пытаясь дозвониться до индийских партнеров посреди глубокой ночи.

— Мы потеряли билеты, — его голос дрожал. — Нам придется покупать всё заново. Группа готова к расходам? Или мы отменяем тур?

Я посмотрела на него. В его глазах был страх человека, теряющего контроль. Но в моей груди в этот момент разлилось знакомое тепло. Запахло лотосами — тонкий, фантомный аромат, который всегда появлялся, когда я была на верном пути.

— Всё будет хорошо, Говинд, — ответила я, улыбаясь. — Путь откроется на священной земле. Нас ведут. Просто следуй.

Он посмотрел на меня как на сумасшедшую, но спорить не стал. И, конечно, билеты нашлись. Мы успели на ночной экспресс в Ришикеш.

Ришикеш встретил нас гулом горной реки и обещанием покоя. Говинду удалось совершить невозможное — забронировать для нас места в «Пармат Никетан», самом известном ашраме на берегу Ганги. Сады, статуи божеств, тысяча комнат для паломников… Казалось, испытания позади.

Мы, грязные и уставшие после двух суток дороги, стояли у стойки регистрации, мечтая о горячем душе и кровати.

Администратор лениво посмотрел в компьютер и покачал головой.

— Сбой в системе. Вашей брони нет. Мест нет.

Говинд побледнел. Он начал кричать, умолять, доказывать, но администратор был непоколебим, как скала. Сезон. Тысячи паломников. Мест нет.

Группа замерла в растерянности. Паника гида передавалась людям как вирус.

Я же почувствовала странную тягу. Оставив их спорить у стойки, я вышла в сад. Там, в тени огромного дерева, возвышалась белая статуя Шивы. Он сидел в позе лотоса, бесстрастный и вечный, на фоне бушующей Ганги.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.