Шорох шагов по притихшему саду. Настроения

Нет-нет! Я точно не поэт. К тому же стар, чтоб быть поэтом, И рассудителен при этом, И хладнокровен, наконец. Уж на бурлящие слова Гляжу я отстраненно трезво, А ум, когда-то острый, резвый, Уже волочится едва За рифмой: чувственный накал Уж не доходит до каленья, И не течет стихотворений Из тигля плавленый металл. А формы? — Образы пусты… В них не видать биенье нерва… И я уж не спешу быть первым Средь тех, кто черкает листы.