Развод. Сожженные мосты

Мой муж — идеальный. Звонит из каждой командировки, помнит про мой гастрит, пишет «целую вас с Сонькой» перед сном. Я засыпаю рядом с ним и точно знаю: мне повезло. А потом кадровичка на работе роняет фразу, которая застревает во мне, как осколок: «Хорошие изменщики делают всё правильно. Ты его подозревать не будешь — ты на него молиться будешь». Я смеюсь. Я же не такая дура, правда? Но в кармане его куртки лежит детская варежка. Розовая, с помпоном. Нашей дочери она мала года на четыре. Он говорит — соседки. Только я знаю: у соседки нет детей. И вот я стою в аэропорту с глупым шариком-сердечком, хочу сделать мужу сюрприз. Он выходит из зоны прилёта — родной, улыбающийся. А навстречу ему через весь зал бежит светловолосая девочка в розовой курточке и кричит на весь аэропорт: "Папа!" И он раскрывает ей руки. Шарик выскальзывает из моих пальцев и уплывает под потолок. Вместе с ним — вся моя жизнь. Он ещё не знает, что я всё видела. А я ещё не знаю, что это — только начало!