Он думал, что сходит с ума. Сны, от которых перехватывало дыхание. Наркоз, открывший бездну. Депрессии, превращавшие жизнь в состояние «овоща». Балансирование на грани, где нет ничего, кроме тишины и пустоты. И свет. Маленькая дочь, тянущая руки. Её глаза, в которых ещё горели звёзды. Она стала его лучом в тоннеле, проходящем через бездонную тьму. А потом — Юнг. Идея, что нельзя убегать от боли. Что ключ спрятан в самой ране. Он пошёл туда, где болит. Нащупал своё эго — древнего змея, который шепчет: «Обидься, завидуй, ты самый важный». Не победил — договорился. И тогда из него полилось то, что вы сейчас держите в руках. Эта книга — не истина. Это напоминание. Напоминание о том, что вы — не тело. Вы — искра. Часть звезды, которая однажды взорвалась, чтобы разлететься миллиардами огней. Назад пути не будет. Вы предупреждены.

Не открывать! Я серьезно! Назад пути не будет!