Измена. Один день

Он откладывает блокнот. Делает шаг ко мне. Расстояние сокращается до неприличного. Я должна отступить, но тело будто прибили к полу гвоздями. — Посмотрите на меня, — просит он. Поднимаю взгляд. Его глаза близко. Слишком близко. И тут меня несет. Я не контролирую свой рот. Слова вылетают быстрее, чем мозг успевает их отфильтровать. — Я красивая? Тишина. Слышно только, как дождь бьет в стекло за его спиной. Максим замирает. Мышцы на его челюсти каменеют. Он смотрит на мое лицо, на губы, на глаза. Дыхание у него становится тяжелым. Медленно, будто борясь с самим собой, он поднимает руку. Его длинные пальцы касаются моего виска. Убирают за ухо выбившуюся прядь. Кожу в месте прикосновения прошивает током. — Очень красивая, — его большой палец скользит по моей скуле, обжигая. — Ты всегда была красивой. Воздух застревает в легких. Ты. Всегда. Была. — Что вы сказали? — шепчу одними губами.