В те годы, когда я ещё не знал, что бутылка — это лучший друг, а женщина — самый жестокий враг, она появилась. Первая. Та, что сожрала меня заживо и не выплюнула до сих пор. «Кровь на простынях» — это история одного мужика, который всю жизнь пытается отмыться от одной ночи. От запаха её волос, от вкуса её слюны, от того, как она смотрела, будто уже знала, что я сдохну по ней медленно и по частям. Сначала была она — девчонка с глазами, в которые можно было упасть и не выбраться. Потом — другие. Блондинки, брюнетки, шлюхи, святые, замужние, одинокие. Я трахал их, пил с ними, врал им и себе, что «всё в прошлом». Но каждый раз, когда входил в новую, внутри что-то рвалось, как старая ткань. Я принимал решения: остаться, уйти, напиться до чёртиков, жениться, бросить всё к чёртовой матери. Если ты когда-нибудь просыпался в холодном поту от имени, которое не произносил уже десять лет — эта книга для тебя. Или против тебя. Как повезёт.

Просто друг