След Соболя

Мертвец открыл глаза. Внезапно. Не открыл - распахнул. И в этом ранее ничего не выражающем, мёртвом, бездушном, холодном взгляде сейчас можно было увидеть разум. Такой же холодный, как и сама плоть покойного, но живой. Любопытный, острый, хитрый. Внимательный. - Готов? - Да. - Тогда направляй. И повинуясь воле хозяина, мёртвая плоть сделала шаг. Ещё, ещё Мертвец подошел к самому берегу. Сегодня спокойное море, лизнуло голые ноги, пробежало дальше и так и не найдя за что зацепиться откатилось. Вода была холодной. Но мёртвому было всё равно. Он ничего не чувствовал. Он не испытывал ни озноба, не обращал никакого внимания на ветер, трущийся об его обнажённое тело. Он был мёртв. Единственное что он ощущал это чью-то волю, заставляющую его делать то, чего он не понимал. Волю, гонящую его в океан, заставляющую переставлять ноги, погружаться всё глубже. Ещё, ещё