Другу Чкбурашке. От Квакина 3

Тут нет ночных магазинов. Следи за пальцем : ни ночных , ни круглосуточных. Никаких. В десять вечера закрывается последний - и кури удилище от спиннинга. Вспомнил как во времена СНГ покупал сигареты блоками. Навык пригодился. Но все же пару раз за год не увязался, не рассчитал, курил сигаретки б/у. Маленькие такие и мятые. Но тут для всех это норма. А что? Тут еще свежи в памяти Хрущев, Фурцева, Молотов и Громыко. Тут еще можно встретить стройную девушку в носочках с оборками под босоножками. Грызущую на ходу семечки. Сам видел. Неоднократно. А вы возмущаетесь закрытым в десять магазином. Городской, не иначе. Впрочем и мы не лыком шиты, у нас тоже Город...
Думаю не вполне нормально лежать и слушать этот голос в голове. Долой голоса, долой влияние извне и изнутри. Ом. Единица сопротивления. Пишется как полукруг с лапками. Как шлем космонавта. Напялить его на голову- и тишина. Ни туда ни сюда. Свинцовый шлем космонавта. Сопротивление. Ом- ом-ом!
Наверное это настроение ни к черту. Отца опять увезли в больницу, с кровотечением. Рак. Вообще я часто не справедлив с ними, с родителями. Резок. И понимаю это. Но иначе мне не изменить ни себя ни безнадегу в пределах отдельно взятых десяти соток. Я задумал тут- Калининград. Кусочек рая среди безнадеги. Эдем. Валгалу. Анклав! Каждой твари по паре и вечный пир справедливости. Каждому по труду, вот! Вот и ору. Требую. Руковожу. Веду в светлое будущее. Никак не приучу не подходить их к скотине. Чуть не догляжу и у кур уже стог сена в выгуле. Словно они козы. Родители мотивируют это как " они зеленку любят " . Отец стрижет ножницами ведра три готового салата в день. Ебанулся выходит. Матерится при этом-бляди, пидарасы. Все пидарасы. И стрижет. Ножницами! С одной стороны стог сена-посередине ведро, в руках пучек травы и ножницы. И над всем этим царством труда- злобный шепот: Пида-раа-сы! все-все пидара-с-ыыы..... Картина еще та. Вот и кувыркаются мои куры в стогах сена если только я не разорусь и не прикажу бросить эту херню и не лезть ко мне, заниматься своими делами. Обижаются, их хватает на день. Затем снова нужно караулить тимуровцев- пенсионеров. Иначе начнут носить скотине воду и колоть дрова. Переводить через дорогу и уступать место в автобусе. Активные они у меня старики, хоть и сил уже нет у обоих, все делают с надрывом, с одышкой, скрипя суставами. Безнадега- вроде как моя родина. Родился я не тут, совсем в другом месте, красивом и спокойном. А тут Бог назначил мне мучатся. Чем я и занимался, пока не уехал, как оказалось- мир посмотреть да ума набраться. Уезжал то в последний путь, не хотел что бы видели как я спился окончательно. Вовремя уехал. Еще бы немного, (месяц? неделя?) и уже не нашел бы в себе сил на такой поступок, просто однажды перепил бы и все. Все бы закончилось очень скоро.
Однажды, не найдя в себе сил встать и начать работу - дождливое лето вытянуло все силы - подумал что мне необходим некий стимул, пусть сиюминутный, капризно - легкомысленный но разрывающий череду бесконечно однообразных, монотонно- безнадежных дней. Яркий стимул. Вспышка. И вдруг - вспыхнуло. Я включил ноут и создал новый текстовый документ. ( До сих пор печатаю в примитивном блокноте, избегая всех вордов и скролов со вставками- выставками документов, таблиц и графиков). Привожу его полностью :

Тебе нужен стимул?
Серёга Дудов
Коля Вангуй
Слэп
Зенфирка Фаррахова
Вася Кувардин
Леха Николаев
Рима
Валера Абутов.
Их уже нет.
От усталости и следа не осталось. Иди и делай дела, пока дышишь. Разве это не стимул?
Вообще, у мужчин в моем возрасте вероятно наступает некий ренессанс, они заново расцветают, как бы заново проживая свои старые- добрые денёчки. Мои денечки я прожил обдолбаным алкашом, поэтому ренессанса не чувствую. Чувствую тяжесть, слабость, утомляюсь моментально. Поэтому обязательны каждочасовые перерывы на кофе и сигареты, послеобеденная сиеста обязательно. Час- два. У всех ренессанс- у меня славные добрые деньки. Сейчас. Впервые в жизни-живу. Дышу полной грудью. На всю катушку.
Тебе все еще нужен стимул?

....Мое прошлое подобно вечернему небу. Стоит только поднять голову, разглядеть на темнеющем небосклоне первую робкую звезду- и ты забываешь где ты, кто ты, для чего ты. Вот она, первая, неяркая- а глаз уже плывет дальше, высматривая вторую, третью- и ты уже ничего не видишь кроме расцветающих холодных цветов в темно- лиловом вине памяти. Звезды уже не звезды, это блики на спокойной, черной воде. Качаются в ней вверх ногами здание порта, шарят белесые лучи прожекторов, мигают сигнальные огни кораблей. Плывет земля под ногами, шорох листвы мешается с шопотом прибоя, и уже не разберешь где одно а где другое... Закрыть глаза, не смотреть! Не думать! Не вспоминать, но уже поздно-и память прожигает стиснутые веки, причудливо рисуя цветные картинки на сетчатке моих глаз. Я не знаю, хорошо это или плохо. Это и радостно и грустно. И горько. И- не оторваться. И захватит порой дыхание от осознания- все это- было со мной. Это как ночное небо- оно просто есть. Каждую ночь зажигаются звезды. Падают, чертя короткие царапины. Крутятся. Мигают. Да черт знает чего они там еще делают? Каждую ночь. Но часто ли мы глядим в калейдоскоп лежащий на полке? Так и мое прошлое. Вот оно, увесистое и теплое лежит на ладони, безмолвно взывает, каждую ночь, лишь только я ложусь в постель- я твое, почему ты меня не замечаешь? где и когда пролегла грань между тобой тогда и тобой сейчас? И есть ли она? Давай все обсудим, вернемся немного назад, ведь именно там осталось нечто важное, неуловимое, что привело тебя сюда и сделало тобой... Но я не спешу откликаться на этот зов, не спешу перелистывать пусть и любимые-но уже прочитанные страницы. Взвешу на руке, проведу пальцем по пыльному переплету... и снова на полку. Когда-нибудь, когда придет время- я вспомню все.
Прости,чебурашка. Я всегда хотел писать как Пришвин, но не дано мне- понимаешь? Не дано. Корявые описания природы- сквозь них надеюсь видно как я сидел бухой на берегу и думал о том что мне не дано стать Пришвиным? ДДумал (заикаюсь)о том что все красиво тут-а я тут чужой. Впрочем это иная глава.
=И это более чем странно-найти во сне-не наяву...
полузабытого романа-
недостающую главу....

• Комментарии9
• Рейтинг10